这位身经百战的老兵用力晃了晃脑袋，试图驱散脑海中那片如同胶片断裂般的空白。
他的记忆依然停留在鲁道夫撕碎卷轴的那一刻，那个诡异的空间、那场致命的赌局、以及自己变成一张照片的荒诞经历，就像是被人用剪刀强行剪去了一样，消失得无影无踪。
在他的认知里，他们刚刚冲进书房，鲁道夫撕碎了卷轴试图反抗，然后……
然后就是现在。
空气中弥漫着一股浓烈的硫磺味和焦糊味，像是刚刚有人在这里放了一场盛大的烟花。
“该死……那是……鲁道夫？”
路德维希眯起眼睛，看向办公桌后的那把高背椅。
那里坐着一个人。或者说，一具躯壳。
鲁道夫依然坐在那里，身上没有一丝伤痕，甚至连那个丝绸睡袍都没有起皱。
但他整个人呈现出一种极其诡异的状态。
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