下午三点，肖锋趴在村部二楼窗台，看见王会计猫着腰往张伯家走。
雨前的风带着土腥味扑在脸上，窗框的铁锈味钻进鼻腔。
他摸出裤袋里的老式手机，绿色按键在掌心发烫——那是给张伯的联络器。
没过五分钟，小陈的消息弹进来：“已拍。”照片里，王会计弓着背站在张伯院门口，手里攥着皱巴巴的烟盒，像个做错事的孩子。
烟盒边缘被汗水浸软，指节因用力而泛白。
老魏的电话是在傍晚六点打来的。
肖锋正蹲在灶房煮面条，灶膛里柴火噼啪作响，火焰跳跃着映在他脸上，油烟味混着面汤的咸香在鼻尖缭绕。
手机在围裙兜里震动，他故意让铃声响了七下才接：“魏局？”声音里带着恰到好处的慌乱，“我正想给您汇报……”
“肖锋。”老魏的声音像砂纸擦铁板，低沉粗粝，还夹着一丝压抑的怒意，“你最好搞清楚自己在干什么。”
肖锋的筷子“啪”地掉在地上，他弯腰去捡，背却挺得笔直：“魏局您误会了！我就是怕审计出岔子，给您添麻烦……要不我请您吃饭？就镇东头那家小馆子，您上次说爱吃的红烧肉……”
电话那头沉默了三秒，接着是重重的挂线声。
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