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程既白推开门的时候，带进来的不止是莫斯科深冬的寒气……那寒气是活的，有形状的，从他深灰色大衣每一道褶皱里溢出来，从他领口凝结的霜花里渗出来，从他眼底还没来得及压下去的那股子戾气里逼出来。
门板撞在墙上又弹回来，发出一声闷响，像是某种隐忍太久的情绪终于找到了出口。
“他人呢？”
她听见他的声音了。那种压着火、压着血、压着差点在走廊上拔出那把枪来的声音。
“在忙。”她说。
“消失的那半年，”他走过来，一步，两步，三步，“是和他在一起？”
“对。”
程既白点了点头。
“和他在一起那半年，过得怎么样？”
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