罗翰声音不大，但足够传过去。
“马克斯，”他顿了顿，表情认真的问：“你SAT模拟考多少分来着？”
马克斯的笑容僵了一瞬。
罗翰继续说：“我看过你的球员档案。GPA2.3。全队最低。”
“所以，你才是靠体育吃饭的那个，”罗翰面无表情，遗憾的摇摇头，“我们这种‘书呆子’只能靠成绩努力去考牛津剑桥，不像你。相信凭你刚才的准头，一定能保送你去社区大学。”
话音刚落，周围立刻有人笑出声——很轻，但足够刺痛神经。
马克斯的脸色变了。
大庭广众之下，他身背处分，不能也不屑于动手——尽管他很想。但罗翰那个小学生般的体型，打他只会让自己更丢人。
嘴上占不到便宜，他深吸一口气，目光越过罗翰，落在后面那个人身上。
马克斯朝他走过去。
杰森缩了缩。阿米特的表情没有任何变化——但他的手指在裤缝上轻轻敲了两下。那是他紧张时的标志动作。
内容未完，下一页继续阅读