老乐就蜷缩在角落那张摇摇欲坠的折叠椅上，身上的紧身亮片裙像是一层正在坏死的鱼鳞，松松垮垮地堆在腰间。
她半张脸的妆已经花了，厚重的假睫毛耷拉下来，遮住了那双总是显得浑浊且惊惶的眼睛。
而在她身边，站着一个与这个肮脏环境格格不入的男人。
那是一个很难判断具体年纪的男人，或者说他的年纪被一种刻意经营的顽童气质模糊了。
他穿着一件深蓝色的工装背带裤——那种面料厚重、剪裁却极为考究的复古款式，像是二十世纪初南洋橡胶园里的工人，但工人买不起这种一看就是好面料的衣服。
背带裤里面衬着一件质地精良的亚麻白衬衫，领口敞开，露出颈脖上一块深褐色的老人斑，袖口随意地挽到手肘，露出的小臂肌肉紧实，皮肤是一种长期在赤道烈日下暴晒后的古铜色，褶皱里藏着某种风尘仆仆的精气神。
他的头发灰白交织，修剪得极短，额头宽阔，眉骨高耸，眼神里透着一种近乎轻佻的清醒。
这副装束在这一片狼藉的后台显得极其荒谬，既像是一个误入歧途的维修工，又像是一个正在体验生活的旧时代遗老，像是从二十多年前的旧胶片里走出来的、被时光风干后的中国少爷。
他正拿着一块湿毛巾慢慢擦拭着老乐额头上的虚汗，嘴里哼着一首走调的粤曲，那曲调轻快得有些诡异，与老乐沉重的喘息声形成了刺耳的对比。
看见我进来，他抬起头，那双眼睛亮亮的，眼角堆起的纹路里藏着一种玩世不恭的笑意，仿佛他此刻置身的不是一个充满尿骚味的后台，而是在某个名流云集的社交场合，而他既是观众，也是唯一清醒的演员。
内容未完，下一页继续阅读